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Faiabas Erwachen (Prolog – Teil 7)

[zum 1. Teil …]

Schon versperrte ihr eine dem Polizei-goLEM Omega nachgebildete Firewall den Weg und erkundigte sich nach dem Grund ihrer Anwesenheit. Dabei hielt sie drohend ihren an der Spitze rotglühenden Waffenarm auf sie gerichtet. Fabia war nicht direkt in Gefahr, denn ihr Gegner existierte ja nur im virtuellen Raum. Im schlimmsten Fall würde sie aus der Simulation geworfen werden. Sie hatte jedoch schon von Fällen gehört, bei denen bei Cybernauten nach einer Attacke ernsthafte psychische Beschwerden zurück geblieben waren und es hatte während der Simulationen auch schon den einen oder anderen Herzinfarkt gegeben.

Solch wehrhafte, aber hoffnungslos veraltete Schutzroutinen wie diese, die Fabia den Weg verstellte, waren für eine erfahrene Cybernautin an sich problemlos zu knacken – da hatte sie ihr Können schon an ganz anderen Nüssen erprobt. Sie konnten allerdings äußerst begriffsstutzig und hartnäckig sein, auch diese Eigenschaften hatten sie von ihren Originalen im echten Leben übernommen. Das Beste war, man überrumpelte sie. Die Kontaktaufnahme, ohne den Eindringling sofort anzugreifen und ihn aus dem Speicher zu löschen, war einer der Programmierfehler dieser veralteten martialischen Firewall. Sie gab Fabia ausreichend Zeit, zu reagieren. Während sie den vorgetäuschten Omega mit einer Unzahl unsinniger Anfragen spamte und ihn überforderte, gelang es dem virtuellen Pendant von ihrem Omicron, ihn durch eine eingeschleuste Hintertür-Routine außer Funktion zu setzen. Der Wächter erstarrte und trudelte dann wie ein Gummiballon, aus dem durch ein Loch die Luft entweicht, davon.

„War das schon alles?“, fragte sich die Cybernautin. „Das kommt mir fast zu einfach vor.“

Bevor sie den nächsten Schritt unternahm, schloss sie sich deshalb näher mit ihrem goLEM zusammen und errichtete um ihre beiden virtuellen Abbilder einen Schutzwall aus Code. Keinen Augenblick zu früh! Denn nur einen Gedanken später wurden die beiden von einer Art Fluggeschwader angegriffen. Es waren Anti-Viren-Definitionen, die aber mangels Update so betagt waren, dass sie wirkungslos an der Hülle verpufften, die Fabia gebildet hatte.

An einem anderen Tag hätte sie sich noch ein wenig mit den hilflosen Abwehrversuchen des Plattformsystems vergnügt und in seinen Speichern gewühlt, aber sie hatte es eilig und übernahm nun rasch die Administrator-Rechte, deren Passwort durch einen so simplen Algorithmus verschlüsselt war, dass Fabia fast Omicrons Verachtung zu spüren glaubte, als er ihn problemlos knackte. Damit drang sie endlich ungehindert in das Innerste der Software vor und forderte sofort einen Schweber an. Die KI baute gehorsam eine Verbindung zum Flug-Netzwerk auf. Tatsächlich hatte das I-Net den Schweberverkehr eingeschränkt, aber es war kein Problem, eine noch in der Luft befindliche leere Kugel, die eigentlich bereits auf dem Rückweg zu ihrer Garage war, zum Henri-Gouraud-Wohnturm umzuleiten. Fabia hoffte, dass ihre illegale Aktion im allgemeinen Chaos nicht auffiel.

Eigentlich hatte die junge Frau damit erreicht, was sie wollte, aber sie nutzte die Gelegenheit und sah sich doch noch ein wenig um. Über eine nur selten verwendete Subfrequenz von I-Net gab sie verschlüsselt bekannt, dass sie momentan über die IP der Schweberplattform erreichbar war. Wie sie wusste, wurde diese Frequenz von den Citoyens abgehört und häufig für ihre Kommunikation benutzt. Vielleicht bekam sie ja Kontakt zu einem ihrer Freunde, der mehr über den Putsch der 2MC wusste. Tatsächlich materialisierte sich fast augenblicklich in der virtuellen Schaltzentrale der Plattform die Avatarin von Xaver Delande. Die bleiche Erscheinung mit den todtraurigen Augen, die ihre dunkelroten Haare durch einen strengen Mittelscheitel geteilt trug und sie größtenteils unter einem Haubenhut verbarg, den sie unter ihrem Kinn mit einer Schleife festgebunden hatte, trug etwas schäbige Frauenkleider aus der Mitte des 19. Jahrhunderts und sollte Jane Eyre darstellen, die neben der Beauvoir, George Sand und Lizzy Bennet zu den beliebtesten Hologramm-Figuren überhaupt zählte.

Der mit dem merkwürdigen und veralteten bayerischen Vornamen gestrafte Xaver – er war wahrscheinlich der einzige unter den Milliarden von Menschen auf der Erde, der noch so hieß – war nicht nur zweifelsfrei ein Mann, sondern er war zudem blond und muskulös wie ein Ringer und wies auch sonst im echten Leben keinerlei Ähnlichkeit mit der Romanfigur der Charlotte Brontë auf. Aber die hatte Fabia in ihrem virtuellen Dasein zu ihrem Sartre ja auch nicht. Xavers Zwillingsschwester Sadie war übrigens Fabias beste Freundin – auch wenn sie ebenso erfolglos mit ihr um die Gunst von Samuel Rosenthal konkurrierte. Trotzdem oder vielleicht auch deshalb waren die beiden nicht nur im echten, sondern auch im virtuellen Leben unzertrennlich und verbrachten einen großen Teil ihrer Freizeit miteinander. So wunderte sich Fabia nicht, dass auch Sadies Avatar, der schwarzhaarige, düstere Heathcliff aus Wuthering Heights, prompt neben Jane Eyre auftauchte. Sadies Fachbereich war die Anglistik, die sie mehr prokrastinierte als studierte. Die beiden kannten sich über Professor Rosenthal, der ja sowohl Informatik-, als auch Shakespeare-Vorlesungen hielt. Sadie und Xaver hatten schon vor Fabia zum kleinen Zirkel der streitbaren Citoyens gehört.

Jane Eyre und Heathcliff sahen sich neugierig um. Fabia war längst daran gewöhnt, dass ihre Freunde im virtuellen Raum Avatare des anderen Geschlechts benutzten, was übrigens erstaunlich oft geschah. Es war ein Massenphänomen. Sie selbst versteckte sich ja hinter einem alten Mann.

„Wo du dich überall herumtreibst. Das ist doch wirklich nicht die beste Gegend“, stellte Sadie etwas mokant fest. Ihr gut aussehender Avatar brachte diesen Gesichtsausdruck mit einem Lippenkräuseln hervorragend zum Ausdruck. „Aber es ist schön, von dir zu hören. Wir waren schon in ernsthafter Sorge.“

„Wir haben nur nicht allzu viel Zeit“, mischte sich Jane Eyre, also Xaver, ein. „Diese Verbindungsfrequenz wurde vorhin von EDY für Privatübermittlungen gesperrt und wird nun vom I-Net überwacht. Zuwiderhandlungen ziehen eine sofortige Internierung nach sich. Also, bevor unsere Firewall zusammenbricht und wir erwischt werden: Wo bist du? Wir befinden uns alle in Babel und warten auf dich. Ohne dich können wir hier nicht weiter machen!“

„Ich bin schon auf dem Weg zu euch. Ich muss allerdings noch einen Zwischenstopp an einer Hämolyse-Station machen.“

„Aber beeile dich! I-Net hat den Countdown für den Impact schon gestartet.“ Xaver nickte ihr zu und löste sich dann auf. Er hatte seine Verbindung gekappt. Sadie sah sich um und trat einen Schritt näher. Ihr Heathcliff sah plötzlich besorgt aus. Sie hatte seine Stimme zu einem Flüstern gesenkt.

„Du kommst mit einem Schweber von deiner Wohnung, richtig? Dann solltest du die Flüchtlingsströme weiträumig umgehen und versuchen, dich von der anderen Seite her der Universität zu nähern. Ich rate dir dringend, uns von Nordosten über Bezons anzufliegen und schon bei den Val-d’Oise-Zwillingstürmen die Seine zu überqueren. Ich habe diese Route als den schnellsten Weg ermittelt und schicke sie dir“, schlug Sadie vor. „Hast du das empfangen?“

„Danke, ja. Ich habe die Route an Omicron weitergeleitet. Nur die Ruhe; noch ist Zeit. Ich bin ja bald bei euch.“

„Hoffentlich, denn mache mir Sorgen um dich, Chica!“, fügte Sadie nach einem kurzen Zögern hinzu, dann verließ auch sie den virtuellen Raum. Alleine gelassen, sah sich Fabia noch einmal in dem abstrakten Tumult um, in dem sie sich bewegte, aber hier gab es nichts mehr für sie zu tun.

Wie immer kostete es die Frau einige Anstrengung und Willen, sich von der künstlichen Welt zu lösen und in die sogenannte Realität zurückzukehren, von der sie wusste, dass auch sie nur aufgrund von elektrischen Impulsen in ihren Nervenbahnen in ihrem Gehirn entstand und vielleicht ebenso falsch war wie der virtuelle Raum in der Schweberkonsole. Fabia hatte sogar den Eindruck, dass es ihr jedes Mal etwas schwerer fiel, wieder aufzutauchen. Sie kannte die Gefahr, von dem virtuellen Leben abhängig zu werden, eine Sucht, die VR-Junkies dazu verführte, ihr ganzes Leben in imaginären Welten zu verbringen. Doch so gerne sie auch geblieben wäre, den bevorstehenden Weltuntergang konnte sie nicht im Cyberspace aussitzen. Fabia fragte sich besorgt, wie viele Menschen genau dies trotzdem versuchten und sich auch von I-Net und EDY nicht davon abbringen ließen, mit einem Computer verbunden in ihren Wohnungen und in an den erträumten Orten auszuharren, die ihnen ihre Interfaces und Augreyes vorgaukelten.

Seufzend gab sie Omicron den gedachten Befehl, ihre Verbindung mit der Steuerungseinheit zu lösen und öffnete die Augen.

[Fortsetzung am nächsten Freitag …]

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Faiabas Erwachen (Prolog – Teil 6)

[zum 1. Teil …]

„Es sieht so aus, als hätte die 2MC genau auf solch eine Gelegenheit gewartet, um gegen die Regierung zu putschen“, fuhr Leon dann fort. Offenbar war er zu dem Ergebnis gekommen, dass die blonde Studentin kein Zuträger der Moon Corp. war und er befürchten musste, er könnte sich mit seinem Defätismus eine Beleidigungsklage oder gar etwas Schlimmeres einhandeln. Es hielten sich hartnäckige Gerüchte, die 2MC würde missliebige Kritiker einfach verschwinden lassen. Nun musste auch Fabia überlegen, wie viel sie preisgeben durfte.

„Ich bin Mitglied der Citoyen. Ich weiß nicht, ob dir das etwas sagt“, sagte sie, während sie vor die zweckentfremdete Schweber-Kontrollkonsole trat und sie von den Getränken leerräumte. Sie prüfte die Konsole mit Kennerblick und kam zu dem Ergebnis, dass sie tatsächlich außer Betrieb, aber wahrscheinlich noch voll funktionstüchtig war. Leon nickte wissend und anerkennend.

„Das ist die Gruppe um Professor Rosenthal; die Newlisas, die lautstark gegen den Bau der Dyson-Sphäre protestieren, obwohl sie uns allen offenbar den Arsch retten kann.“ Er legte den Kopf schief. „So ganz habe ich eure Argumente allerdings nicht verstanden.“

„Die Kurzfassung: Ein zweiter Mond ist keine Lösung für unsere Probleme, sondern nur ein Fluchtort für die Reichen und Schönen, denen es hier auf der guten alten Erde zu eng wird und nicht in die raue Einöde der Kolonien wollen. Wir glauben auch, dass es vom Mars aus unmöglich ist, mittels irgendwelcher Gravitationskanonen den natürlichen Mond aus der Bahn zu werfen, sondern dass dahinter eine gezielte Aktion der 2MC steckt, die die Mars-Kolonisten als Sündenböcke missbraucht. Nur durch das Damoklesschwert des drohenden Mondsturzes können die Ressourcen und Gelder aufgebracht werden, die die Corp. für ihr Wahnsinns-Projekt benötigt. Zudem braucht ihre Dyson-Sphäre, wenn sie fest in der Umlaufbahn um die Erde installiert werden soll, wesentlich mehr Masse, als wir jemals von der Erde nach oben transportieren können. Da kommt es sehr gelegen, wenn der echte Mond wie zufällig zertrümmert wird, denn dessen Gestein kann man gut beim Bau verwenden. Und die heutigen Ereignisse scheinen uns recht zu geben“, erläuterte Fabia abgelenkt, während sie den Staub vom Tastenfeld putzte, anschließend in die Umhängetasche griff und ihr Elektronikwerkzeug heraus holte. Sie nahm ein wie ein dünner Stift aussehendes Instrument in die Hand und entfernte mit seiner Hilfe die obere Abdeckung der Konsole, die sie achtlos zur Seite warf.

Leon runzelte die Stirn. „Du behauptest also, es wären nicht die Marsmännchen, sondern die 2MC, die selbst den Mond zerstören lässt, weil er ihr im Weg ist und sie ihn als eine Art von Weltraum-Steinbruch benutzen will. Ist die momentane Katastrophe wirklich Absicht?“

„Ich weiß es nicht. Es kann sein, dass alles ein Unfall war und I-Net der Mondbrocken, der heute Nacht in den Atlantik stürzen wird, außer Kontrolle geraten ist. Vielleicht haben die Typen der Corp. den Mondfall auch bewusst provoziert, um die Regierungsgewalt übernehmen zu können. Da kann ich nur raten. Auf jeden Fall traue ich denen inzwischen alles zu. Aber jetzt lass mich arbeiten, wenn wir von hier oben wegkommen wollen, bevor uns der Himmel auf den Kopf fällt“, sagte Fabia und schloss ein kompliziertes Messgerät an den heraushängenden Glasfaserkabeln des Pults an, das sofort einen Switch installierte und ein Bereitschaftssignal sendete.

„Die Schweber-Plattform hat noch Restenergie. Sie dürfte für einen Neustart ausreichen“, stellte sie dann zufrieden fest.

Der Bildhauer sah furchtsam nach oben, aber er konnte die Bedrohung nicht entdecken, die sich über seinem Haupt zusammenbraute. Rosafarbene Wolkenfedern schwebten am morgendlichen Himmel. Die Sonne kämpfte sich gerade mühsam durch den Smog-Schleier, der wie eine Glocke über Paris hing. Unvorstellbar, dass dort oben der Tod lauerte. Fabia musterte Leon und wunderte sich über ihn. Sie musste ein paar der Vorurteile, die sie sorgsam gegen Menschen wie seinesgleichen hegte, revidieren. Offenbar war der Künstler bei weitem nicht so oberflächlich und selbstbezogen, wie sie gedacht hatte. Und er war politisch gut informiert. Sie fand es erstaunlich, dass er Professor Rosenthals kleine Widerstandsgruppe kannte, die sich in den sozialen Netzwerken nicht nur Citoyens, sondern auch gerne The New Elisabethanians nannte. Die Newlisas fanden nur wenig Widerhall in der Öffentlichkeit. Sie wurden von den großen Medien und Nachrichtendiensten, die wie I-Net selbst im Besitz der 2MC waren und von deren Rechtsanwälten kontrolliert und zensiert wurden, entweder völlig ignoriert oder als schwarzmalende, aber harmlose Spinner bezeichnet. Fabia hätte selbst nicht an die düsteren Prophezeiungen des Professors geglaubt, wenn sie nicht in ihn verliebt gewesen wäre. Und selbst so, wenn sie ehrlich zu sich war, fand sie einige seiner Schlussfolgerungen allzu fantastisch.

„Ich werde mal nach Raphaël sehen, damit er nur das Nötigste mitnimmt“, unterbrach der Bildhauer Fabias Gedanken. Er hatte lange genug in den Himmel gestarrt. „Ich traue ihm zu, dass er seine gesamte analoge Lyrik-Bibliothek mitschleppen will, aber die Kopfschmerztabletten und die Kreditkarten vergisst. Du kommst ja wohl im Moment allein zurecht, Fabia.“

Die Studentin nickte abgelenkt. Sie hatte kaum zugehört, denn sie beschäftigte sich gerade damit, das Betriebssystem des Bedienfeldes zu starten, um dieses dann mit ihrem goLEM zu verbinden.

„Omicron!“ Fabia rief ihren kleinen goLEM zu sich, der gehorsam und geräuschvoll über die Fliesen zu ihr heran rollte.

Die junge Softwarespezialistin hoffte, dass das einfache Steuerungssystem der Konsole autark war und nicht direkt mit dem I-Net verbunden; denn nur so würde es ihr gelingen, mit Hilfe ihres Roboters dessen Virenwächter, Passwörter und Firewalls zu überlisten, um einen der Schweber fernzulenken und zum Landen auf der Dachterrasse zu bewegen. Die Apparatur bekam von Omicron auf kabellosem, elektromagnetischem Weg ausreichend Strom und startete in einen Reparaturmodus, dessen simple Oberfläche Fabia benutzen konnte, um tiefer in das System einzudringen und seine Kontrolle zu übernehmen. Ihre Augreyes koppelten an und synchronisierten sich. Plötzlich befand sich Fabia in ihrer subjektiven Wahrnehmung in einer vollkommen anderen, virtuellen Welt, in der Naturgesetze nicht galten und die Schaltkreise, Prozesse, Daten und Programmroutinen auf eine Weise optisch dargestellt waren, die sie allein durch ihre langjährige Übung instinktiv erfasste, die aber einen Laien in kurzer Zeit um den Verstand gebracht hätten. Diese Welt war zwar nicht für das menschliche Gehirn gemacht, aber es war immer wieder faszinierend, wie schnell dieses sich an neue Gegebenheiten anpassen konnte. Informatiker, die nicht auf die herkömmliche, von einem Bildschirm gestützte Art mit den Computern kommunizierten, sondern sie direkt über ihre Augreyes wie in einem Computerspiel betraten und sie im virtuellen Raum warteten, programmierten oder auswerteten, wurden als Cybernauten bezeichnet. Fabia war eine der Besten und allein aus diesem Grund für die Citoyens um Rosenthal unentbehrlich.

Vor ihren Augen öffnete sich nun eine farbenfrohe, surreale Welt voller allein durch Blicke beweglicher und beeinflussbarer, vierdimensionaler Symbole, glitzernder Röhrenverbindungen, die wie zu Gordischen Knoten ineinander verwickelte Seile aussahen, komplizierter Verteilerplatinen und annähernd menschenähnlich oder auch vollkommen abstrus geformter Körper, die wie Quecksilber glänzten und ihren Vorbildern in der echten Welt nachgebildet waren. Es gab kein Himmelsrichtungen, kein Oben, kein Unten, auch kein Vorne oder Hinten und keine feste, fühlbare Materie. Die Dinge durchdrangen einander, wechselten rasend schnell die Plätze, verschwanden und tauchten unvermutet an einer anderen Stelle wieder auf, für einen Außenstehenden war darin keine Logik oder Zielstrebigkeit erkennbar, doch Cybernauten wie Fabia konnte die Dinge in ihrer Gesamtheit erfassen. Was sie im Cyberspace wie durch ein Kaleidoskop sah, war freilich nur eine Allegorie für die tatsächlichen inneren Vorgänge in dem Rechnerpult, eine nur auf den ersten Blick chaotische Welt, die sich allerdings immer wieder aufs Neue zu klaren, symmetrischen Strukturen und Arabesken von überwältigender Schönheit und Farbenpracht ordneten. In diesem künstlichen, dabei vollkommen lautlosen Raum fühlte sich die Studentin wohl; er war ihr fast mehr Heimat als die laute Megapole Paris. Hier spielte ihr kränklicher Körper keine Rolle – im Gegensatz zur Realität begriff sie diese Welt und konnte sie beeinflussen. Sie hätte die uneingeschränkte Königin sein können, wenn es nicht die virtuellen Schlosswächter gegeben hätte, die sofort versuchten, sie beim weiteren Vordringen ins Herz des veralteten Steuersystems zu behindern.

[Zum 7. Teil …]

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Faiabas Erwachen (Prolog – Teil 5)

[zum 1. Teil …]

„Aber was machen wir denn jetzt? Können wir vielleicht in einen anderen Flügel wechseln?“ Omicron gab ihr nicht einmal eine Antwort. Hilflos sah Fabia zurück. Sollte sie es vielleicht doch über die Treppe versuchen?

In diesem Moment öffnete sich weiter hinten auf der rechten Seite überraschend eine Tür und zwei auf sie recht unausgeschlafen wirkende junge Männer in Pyjamas tappten verwirrt in den Flur. Fabia kannte die beiden vom Sehen und von einer Einladung zu einer für sie dann etwas peinlich verlaufenen Stockwerksparty in der mit abstrakten Skulpturen vollgestopften Wohnung der beiden. Es waren keine Studenten, sondern ein Künstlerpärchen, das dieses ziemlich teure Appartement angemietet hatte, da es das größte auf diesem Stockwerk war und als einziges einen Balkon mit einem eigenen privaten Schweber-Landeplatz besaß. Fabia kannte von den beiden nur ihre Vornamen und verwechselte sie immer wieder, obwohl sie sich äußerlich vollkommen voneinander unterschieden. Der ältere von ihnen – ein Bildhauer, der seine plastischen Werke am Computer entwarf und mit einem Drucker produzierte, der größer als Fabias Nasszelle war -, hieß Leon, der andere, ein extrem begabter, extrem moderner und zugleich extrem erfolgloser I-Net-Poet, nannte sich Raphaël, was aber bestimmt ein Pseudonym war.

„Was ist denn los? Ein Erdbeben?“, fragte Raphaël und rieb sich die Augen. Fabia rannte zurück zu den beiden. Hatten sie tatsächlich den Weltuntergang verschlafen?

„Habt ihr denn die Nachrichten nicht gehört?“, fragte Fabia verwundert. Das Paar sah sich an.

„Nun, äh, gestern ist es etwas später geworden. Wir hatten eine, äh, kleine Familienfeier. Wir haben unsere Augreyes für die Nacht deaktiviert, damit wir ausschlafen können und nicht um sechs Uhr vom täglichen Alarm geweckt werden“, erläuterte Leon entschuldigend und auch ein wenig verlegen.

Fabia hätte ihn jetzt gerne gefragt, wie es ihm so einfach gelungen war, seine Verbindung zum I-Net zu unterbrechen, denn das war eigentlich fast unmöglich und auch strafbar. Für dieses kleine Kunststück hätten sich die Citoyens sehr interessiert, aber für eine Erklärung war im Augenblick keine Zeit.

„Dann würde ich an eurer Stelle meine Reyes schnell wieder einschalten!“, rief sie. „EDY hat Katastrophenalarm ausgelöst, weil uns in Kürze ein Brocken vom Mond auf den Kopf fällt. Wir sind in Lebensgefahr und müssen auf der Stelle das Gebäude verlassen und die Schutzräume aufsuchen. Wahrscheinlich sind wir die letzten, die noch hier oben dumm herumstehen. Allerdings haben wir ein nicht unbedeutendes Problem: Die Aufzüge sind außer Betrieb.“

Leon und Raphaël starrten sie wie Denkmäler ihrer selbst an; ihr von Alkohol und diversen anderen Drogen umnebeltes Gehirn kam nur langsam in Bewegung. Raphaël kratzte sich in seinen üppigen, haselnussbraunen Haaren.

Merde!“, sagte er wenig poetenhaft. „Ich werde dann mal ein paar Sachen zusammenpacken.“

Er machte aber keine Anstalten, in das Loft zurück zu gehen, sondern blieb weiterhin unschlüssig in der Tür stehen. Wahrscheinlich verfolgten jetzt beide die neuesten Nachrichten über ihre Kontaktlinsen, das würde ihren abwesenden Blick erklären. Fabia hatte keine Zeit, darauf zu warten, bis das Paar den Ernst der Lage begriffen hatte.

„Wenn ihr mich in eure Wohnung lasst, weiß jedoch noch eine andere Möglichkeit.“

Sie drängte sich zwischen den beiden hindurch in das Appartement, das aussah, als hätten dort fünfzig Paviane gehaust. Omicron folgte ihr vorwurfsvoll piepsend auf dem Fuß. Die Skulpturen von Leon, die jeden freien Platz zwischen den Möbeln ausfüllten, glichen amorphen, dichten Rauchschwaden, aus denen an den überraschendsten Stellen hyperrealistische, dabei aber ins Groteske vergrößerte Gliedmaßen oder aufgebeblähte männliche Geschlechtsorgane herausragten. Jetzt hingen an vielen von ihnen farbenfrohe Tücher, bunte Lampions und große, zu Spazierstöcken geformte Zuckerstangen.

Fabia fürchtete sich ein wenig vor der Kunst des glatzköpfigen Bildhauers. Sie war ihr zu düster und bedrohlich, erinnerte sie zudem an die blutrünstigen Idole eines Steinzeitstamms. Doch die Werke schienen sich gut zu verkaufen, wenn sich die beiden Männer dieses großzügige Loft ganz oben auf einem der Pariser Wohntürme leisten konnten – auch wenn dieser renovierungsbedürftig war und nicht im allerbesten Stadtviertel stand.

Fabia hatte gewisse Vorurteile vor Männern mit Glatze. Obwohl sie nicht wusste, ob der Bildhauer von Natur her kahlköpfig war oder es erst durch eine genetische Optimierung geworden war, deren Nebeneffekt beim ‚starken‘ Geschlecht in der Regel ein vollkommener Haarausfall war. Sie misstraute Menschen, die sich der äußerst aufwändigen Behandlung durch den volkstümlich als Grüner Strahl bekannten radiologischen Eingriff in ihr Erbgut unterwarfen, um weiter sehen zu können, schneller zu laufen, besser zu denken, leichter abzunehmen und was es da noch für Möglichkeiten gab. Obwohl sie eigentlich nicht religiös war, kam es Fabia wie Betrug vor und als eine ketzerische Anmaßung, auf diese Weise in Gottes Werk zu pfuschen. Rein äußerlich war Leon nichts anzusehen. Ihm wuchsen keine Engels- oder Fledermausflügel – wie es bei der Jeunesse dorée gerade en vogue war – oder war sonst irgendwie auf den ersten Blick erkennbar körperlich modifiziert. Er trug nicht einmal eine Leuchttätowierung an seinem nackten Oberarm. Eigentlich ging das Fabia überhaupt nichts an und es war das Problem von Leon und seinem zierlichen Freund Raphaël, der übrigens seinem Namen alle Ehre machte und schulterlange, seidige Locken trug. Es war nur so, dass sie keine glatzköpfigen Männer mochte. Punkt.

Ohne auf die verlegenen Mienen und die erstaunten Ausrufe der beiden zu achten, bahnte sie sich einen Weg durch die Überreste einer durchzechten Nacht und die im Weg herumstehenden düsteren Skulpturen und trat durch das blau flimmernde und damit als durchgängig markierte Türfeld auf den Balkon, der die Ausmaße einer kleinen Dachterrasse hatte, aber frei in zweieinhalb Kilometer Höhe über den Rand des Turms in die freie Luft ragte. Der frühherbstliche Morgen war empfindlich kalt und Fabia war froh, dass sie sich vorhin den Sweater ihres verstorbenen Bruders übers T-Shirt gezogen hatte. Der Ausblick war um einiges besser und beeindruckender als der aus dem schmalen und halbblinden Fenster in ihrer eigenen Wohnung. Zuerst fiel ihr auf, dass die sonst so allgegenwärtigen Werbetafeln vom Himmel verschwunden waren. Die Ordnungskräfte hatten sie offenbar landen lassen, damit sie den Flüchtenden nicht im Weg waren.

Fabia trat an die Brüstung, lehnte sich über sie und spähte in die Tiefe. Jedermann war schwindelfrei; dies war eine genetische Modifikation, die bei jeder Schwangerschaft zum Standard gehörte, da die Mehrzahl der Menschen in diesen himmelhohen Wohntürmen lebte, nachdem der Platz in der Horizontalen zu eng geworden war. Diese Gebäude ragten in der Vertikalen nicht nur hoch empor, sondern gingen auch viele Stockwerke in die Tiefe. Das Henri-Gouraud-Building war nur einer von einem Dutzend eng beieinanderstehender Wolkenkratzer, die alle untereinander durch Brücken und Plattformen verbunden waren und doch nur einen Teil der unzähligen, in den Himmel deutenden Gebäudeinseln von Paris darstellten. Zwischen den Türmen brauste auf mehreren Ebenen der Verkehr durch die Luft, der Fabia kaum dichter als an einem gewöhnlichen Morgen zur rush hour erschien. Zigtausende von kleineren und größeren Flugmaschinen strömten wie glitzernde Gebirgsbäche durch die metallenen und gläsernen Schluchten. In weiter Ferne konnte Fabia einige dünne Rauchsäulen aufsteigen sehen, deren Ursprung sie jedoch nicht genau einschätzen konnte. Waren dort bereits einige Meteoritenbrocken vom Mond niedergegangen oder Gebäude durch die Erdbeben eingestürzt?

„Du bist doch Fabia, nicht wahr? Unsere Nachbarin ein Stück den Gang hinunter, die uns bei unserem Einweihungsfest die Wohnzimmercouch vollgekotzt hat“, stellte Leon fest. „Was willst du tun? Willst du dich etwa hinabstürzen?“

Er war neben Fabia auf die Terrasse getreten und warf ebenfalls einen Blick in die Tiefe. „Oder kannst du vielleicht fliegen?“

Sie riss sich von dem überwältigenden Anblick los und wandte sich zu dem glatzköpfigen Bildhauer, der sie neugierig musterte. Fabia deutete auf eine eine Handbreit hohe und kreisrunde Erhebung mitten auf dem Balkon. Sie hatte etwa einen Meter Durchmesser. Daneben war auf einem schmalen, gebogenen Fuß eine Konsole befestigt, die die Künstler offenbar als Getränketischchen missbrauchten, denn es standen einige benutzte Gläser und halbleere Flaschen auf ihr.

„Weder noch. Aber eure Vormieterin hat sich hier eine Expressschweber-Plattform einbauen lassen. Ich habe mich mal mit ihr unterhalten. Sie arbeitete für die Direktion der Société Générale und musste ihr zu jeder Tages- und Nachtzeit persönlich zur Verfügung stehen.“

„Dieses veraltete Ding ist doch längst vom Netz getrennt und nicht mehr in Funktion. Außerdem hat AUSKUNFT gerade über die Augreyes mitgeteilt, dass der Schweberverkehr bis auf weiteres ruht, weil das Militär den Luftraum für Truppenbewegungen und Transporte benötigt“, erwiderte Leon. Dann zögerte er und musterte Fabia nachdenklich. Er schien darüber nachzudenken, was er ihr sagen durfte.

[zum 6. Teil …]

Ein Kommentar

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Faiabas Erwachen (Prolog – Teil 4)

[zum 1. Teil …]

Fabia wollte sich aufrichten, aber ein dünner, feiner Schmerz stach ihr von innen durch die Lenden und hielt sie am Boden fest.

„Omicron – medizinischer Bericht“, stöhnte sie und sofort tastete sie ein scharfer grüner Lichtstrahl aus einem der vielen Okulare des langsam heranrollenden goLEMs ab. Fabia hielt sich die wehe Seite und wusste noch vor der Analyse des Roboters, welches Organ den Schmerz ausgelöst hatte. Omicron beendete seine optische Untersuchung und bildete aus seinem wie Quecksilber glänzenden Kugelbauch einen dünnen Tentakelarm aus, über dessen nadelfeinen Kanülenfinger er vom Oberarm der Studentin ein wenig Blut entnahm. Über seinem Haupt tauchten Zahlenreihen und Diagramme auf, durch eine Verbindung zu Fabias Augreyes dorthin gezaubert.

Obwohl der kleine goLEM bei weitem nicht über die Möglichkeiten der großen Medizinroboter verfügte, der sogenannten Gamma-Reihe, die durch energetische Gravitationsfelder frei in der Luft schweben, sich in ihr wie ein Schweber bewegen konnten und Fabia wegen des stachligen Aussehens ihrer unzähligen Ärmchen an Seeigel erinnerten und neben Diagnosen auch Notfallversorgungen bis hin zu komplizierten Operationen und aufgrund ihrer beeindruckenden künstlichen Intelligenz sogar psychiatrische Aufgaben übernehmen konnten, war der Omicron der Studentin weit mehr als ein Spielzeug, das man vor allem zur Aufsicht und als Haustierersatz bei Kindern einsetzte. Ihr goLEM war mit einem Medizinupgrade ausgerüstet und überwachte in ständigem Kontakt mit den Rechnern der Universitätsklinik ihre fragile Gesundheit.

„Der Bluttest ist nicht auffällig“, dozierte Omicron, „auch wenn der Kreatininwert leicht erhöht und – wahrscheinlich wegen der Situation – auch dein Blutdruck nicht ideal ist. Ich habe dir daher eine schwache Mischung aus Schmerz- und Beruhigungsmitteln verabreicht, deren Wirkung zeitnah einsetzen sollte. Ich will dich aber daran erinnern, dass du innerhalb der nächsten 48 Stunden eine Hämodialyse-Station aufsuchen musst.“

Fabia nickte abwesend. Diese Diagnose hatte nichts Erschreckendes für sie. Sie war seit ihrer frühen Jugend, in der eine langsame, aber stete Verschlechterung ihrer Nierenfunktionen festgestellt worden war, daran gewöhnt, sich regelmäßig alle vier Tage einer schnellen Blutreinigung zu unterziehen; das war eine zwar lästige Prozedur, die allerdings kaum zwei Stunden dauerte und ihr Leben kaum beeinträchtigte. Viel wahrscheinlicher war es im Augenblick eh, dass sie nicht durch eine Vergiftung, sondern durch einen Mondbrocken, der ihr auf den Kopf fiel, umgebracht wurde.

In Fabias so weit in Wissenschaft und Technik fortgeschrittenem Jahrhundert, in dem die Menschen den Mars und die Jupitermonde besiedelt hatten, zentral gesteuerte Roboter alle niederen Arbeiten erledigten und die 2MC einen neuen Erdtrabanten im Orbit konstruierte – eine gewaltige Dyson-Späre wurde dort oben gebaut, eine Hohlwelt für mehrere Milliarden Einwohner – konnte man durch Fusion und Anzapfen der Erdwärme beliebige Mengen an billigster Energie erzeugen und Föten im Mutterleib so einfach genetisch optimieren, als würde ein Kind mit Bauklötzen und einer Taschenlampe spielen. Praktisch aus Nichts wurde genug Nahrung für die explodierende Weltbevölkerung geschaffen, ohne dass jemand hungern musste, aber es gab doch noch immer Krankheiten und Seuchen, bei denen die Mediziner machtlos waren. Auch der Tod war noch nicht überwunden; es sei denn, man betrachtete die ausgereifte moderne Kryotechnik als eine Möglichkeit, ihn zu überlisten.

Fabias Niereninsuffizienz, die durch einen extrem seltenen Defekt in ihren ererbten Chromosomenpaaren verursacht wurde, war so ein Fall, bei dem die Ärzte ratlos waren. Da der Körper der jungen Frau auf künstliche Nierenimplantate allergisch reagierte und sie abstieß, blieb ihr keine andere Wahl als die regelmäßige Dialyse. Es hätte sich unter den achtunddreißig Milliarden Menschen auf der Erde sicherlich auch ein Spender finden lassen, doch die Studentin stand weit unten auf der Empfängerliste und hätte sich den Eingriff auch nicht leisten können, nachdem ihre Hauptunterstützungsquelle durch den Unfalltod ihrer Eltern und ihres Bruders vor drei Jahren versiegt war. Die Gelder von der Pflichtkrankenkasse für Studenten an der Sorbonne reichten gerade für die Medikamente und dafür aus, ihren Omicron medizinisch aufzurüsten.

Doch Fabia kannte kein Selbstmitleid. Die Dinge waren eben so und sie hätten wesentlich schlechter sein können. Schließlich genügte die kleine Erbschaft aus der Lebensversicherung ihrer Eltern, um an der bedeutendsten Universität Europas beim größten Gelehrten seit Einstein, Hawkins und Sandra Ellenstat zu studieren – bei dem weltberühmten Professor Samuel Baruch Rosenthal, der zudem auch noch die größte Kapazität des 26. Jahrhunderts auf dem Gebiet der Shakespeare-Forschung war. Auch wenn ihre Einkünfte nur für diese kleine Studentenbude im 123. Stockwerk des schäbigen Henri-Gouraud-Wohnturms und für einen defekten Thermix reichten, der übrigens gerade dabei war, die Gulaschsauerei, die er angerichtet hatte, durch ein üppiges Sahnedessert zu krönen. Für Fabia hatte das immer genau so gepasst.

Sie sah auf die Bescherung auf dem Küchenboden und musste lachen. Dabei bemerkte sie, wie ihre Schmerzen nachließen. Die Injektionen von Omicron zeigten Wirkung. Wahrscheinlich hatte er ihr ohne sie zu informieren auch einen Stimmungsaufheller verabreicht. Wie viel Zeit war vergangen, während der sie bewegungslos auf dem Boden gekauert war? Minuten – oder viel länger? Sie hatte ihr Zeitgefühl verloren. Sie rappelte sich auf und sah sich um. Die Erschütterungen des himmelhohen Gebäudes hatten für den Moment aufgehört und waren vielleicht nur die letzten Auswirkungen des Beschusses aus den Mars-Gravitationskanonen gewesen, der inzwischen eingestellt sein musste oder aufgrund der Erddrehung weiter westlich einschlug.

Erblickte Fabia irgendetwas, von dem es sich lohnte, es bei ihrer Flucht aus ihrer Wohnung mitzunehmen? Ihr fiel nichts ein, auf das sie nicht verzichten konnte und wollte schon zur Tür gehen, als ihr doch noch etwas in den Sinn kam. Sie wurde rot und bekam ein schlechtes Gewissen. Eilig trat sie an ein Regal und nahm den einzigen persönlichen Gegenstand, den sie besaß, in die Hände. Es war eine dreidimensionale Fotografie ihrer Familie, die im Sommer vor dem Straifer-Unfall entstanden war, den sie allein überlebt hatte, weil sie an diesem Tag eine Arbeit schreiben musste und die anderen bei ihrem Ausflug nicht begleiten konnte. Fabia erinnerte sich genau an den Moment, als der Professor in den Hörsaal getreten und an ihren Tisch gekommen war, um sie zu informieren. Seinen Gesichtsausdruck und die Fürsorglichkeit, mit er sich um sie gekümmert hatte, würde sie niemals vergessen; an diesem Tag hatte sie sich heimlich in Samuel Rosenthal verliebt, der – wie sie später frustriert feststellen musste – mit seinen Robotern und Androiden verheiratet war und offenbar kein Privatleben führte.

Sie verstaute das Bild von vier glücklichen Menschen zusammen mit ein paar Nahrungsriegeln, dem Studentenausweis und ihrer schmalen Elektronikwerkzeug-Schatulle in einer Umhängetasche, die sie sich über die Schulter warf. Dann rief sie Omicron an ihre Seite und trat kurzentschlossen aus der Wohnungstür, die sie nicht hinter sich verschloss. Warum auch? Draußen im langgezogenen Hausflur flackerte die indirekte Beleuchtung. Fabias Appartement war eines von über fünfzig in diesem Flügel des Stockwerk, aber sie war mit ihrem goLEM völlig allein. Ein paar Wohnungstüren standen wie ihre offen, Abfall und ein aufgeplatzter Koffer voller Wäsche lagen auf dem Boden, erzählten von plötzlichen und übereilten Aufbrüchen. Offenbar war sie spät dran und die anderen schon längst auf dem Weg zu den Schutzräumen. Im Laufschritt lief Fabia in Richtung der Fahrstühle den Gang hinunter und Omicron hatte piepsend und protestierend seine liebe Mühe, ihr auf den Fersen zu bleiben. Vor den vier großen Fahrstuhltüren blieb sie atemlos stehen und starrte ungläubig auf den auf ihnen allen aufleuchtenden Hinweis, dass sie außer Funktion waren.

„Was zum Teufel …?“, murmelte sie fassungslos.

Citoyen, ich habe mich mit der AUSKUNFT des Gebäudes verbunden“, mischte sich ihr goLEM ein. „Aus Sicherheitsgründen sind sämtliche Aufzüge des Hauses gesperrt. Bei dem Stromausfall eben haben sich durch die Erschütterungen die Not-Halteklammern einiger Kabinen gelöst. Es sind mehrere von ihnen abgestürzt oder haben sich verkeilt. Es ist offenbar zu schweren Personenschäden und bedauerlicherweise auch zu einem Todesfall gekommen. Die AUSKUNFT empfiehlt, die Notfalltreppen zu benutzen, bis die Haussicherheit die Funktion der Aufzüge wieder hergestellt hat.“

„Wir sind im 123. Stockwerk, Omicron! Weißt du, wie lange es dauert, von hier oben hinunter ins Erdgeschoss zu laufen?“

Der goLEM war nicht intelligent genug, um zu bemerken, wann eine Frage seiner Besitzerin rhetorisch gemeint war. Brav machte er sich an die Beantwortung:

„Wenn du deine momentane Laufgeschwindigkeit beibehältst, werden wir pro Etage etwa zwanzig Sekunden benötigen, wenn du mich trägst – sonst länger. Außerdem sind in den unteren Stockwerken die Treppen durch die vielen Hausbewohner, die diesen Fluchtweg gewählt haben, verstopft. Das erschwert das Weiterkommen erheblich. Alle drei Stockwerke befindet sich zudem eine codegesicherte Feuertür, die du persönlich öffnen musst, was noch einmal zehn Sekunden dauern wird. Regelmäßige Pausen zur Erholung eingerechnet, sind das …“

„Omicron – Ruhe“, unterbrach Fabia die Kalkulation. „Ich muss so schnell wie möglich von hier weg. Kannst du die AUSKUNFT nicht überreden, wenigstens einen der Fahrstühle freizugeben?“

„Das ist ausgeschlossen. Sie sind alle nicht in Funktion.“

„Aber was machen wir denn jetzt? Können wir vielleicht in einen anderen Flügel wechseln?“

[zum 5. Teil …]

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Faiabas Erwachen (Prolog – Teil 3)

[zum 1. Teil …]

Weil Fabia zu lange geschwiegen hatte, übernahm automatisch die künstliche Intelligenz ihres Kanals für sie und ließ den Avatar aus dem Aphorismenspeicher des echten Philosophen zitieren. Obwohl die KI dabei vollkommen zufällig vorging, erschien Fabia das Gesagte doch erstaunlich passend.

„Ich bin in eine Welt geworfen, die ich mir nicht ausgesucht habe“, nahm sie den Ball auf, den ihr der Franzose über die Jahrhunderte hinweg zugeworfen hatte, „und ich habe lange in ihr gelebt, als wäre sie eine Selbstverständlichkeit, als gäbe es nur diese eine. Doch nun wird sie mir genommen – oder besser gesagt, kaputtgemacht. Das größte Verbrechen ist es nicht, jemanden etwas zu nehmen, sondern es ihm kaputt wieder zu geben. Und dabei bin ich …“ Sie zögerte.

Während Fabia nach den richtigen Worten suchte, mit denen sie ihre verworrenen Gedanken deutlicher formulieren konnte, sah sie, dass die Anzahl ihrer Zuschauer rapide kleiner wurde und dann plötzlich auf 0 fiel. Sie verstummte erstaunt mitten im Satz. Das war ihr noch nie passiert. Selbst wenn sie angetrunken den größten Mist von sich gab, hielten ihr ein paar dort draußen in der weiten Welt standhaft die Treue.

„AUSKUNFT!“, wandte sie sich deshalb direkt an die zentrale Informationsplattform und Suchmaschine des internationalen Computerdienstes I-Net. Erneut musste sie einige Zeit warten und der kreisenden anachronistischen Platine zusehen, bis eine Verbindung zustande kam Aber das hatte sie bei der Aufregung, die im Moment herrschte, erwarten. I-Net war sicher am äußersten Rand seiner Leistungsfähigkeit und alle Informationskabel, Router und Knotenrechner liefen heiß. Endlich erschien eine plastische, aber vollkommen geschlechtslose, in eine schlichte weiße Mönchskutte gehüllte Gestalt auf der Bildschirmfolie von Fabias Augreyes. Die Figur sollte zuverlässig und ehrlich wirken, hatte aber auf die Studentin, die der Augenwischerei der beliebig gestaltbaren äußeren Form bei Mensch und Maschine misstraute, eher die gegenteilige Wirkung. AUSKUNFT trug einen faltenlosen und entrückten, fast gelangweilt zu nennenden, dabei allen menschlichen Regungen vollkommen gleichgültig gegenüberstehenden Gesichtsausdruck zur Schau. Fabia kannte diese Miene von den unzähligen kleinen steinernen Engeln und Heiligen, die über den drei großen Portalen der Notre-Dame-Kathedrale in der Innenstadt abgebildet waren und hochmütig und sophisticated auf die wenigen eintretenden Gläubigen herabsahen. Auch die Kleidung des Avatars war der jener Skulpturen aus der Hochgotik ganz ähnlich. Der Studentin wäre es lieber gewesen, wenn AUSKUNFT wie die Wasserspeier auf dem Dach der nach dem antiken Vorbild wieder aufgebauten Kirche ausgesehen hätte. Die spöttischen Fratzen der Gargoyles hätten viel eher zu der KI gepasst, von der Verschwörungstheoretiker munkelten, sie wäre die wahre Macht hinter allen Erd- und Kolonie-Regierungen. Nun, das wusste Fabia besser:

I-Net und seine Personifizierungen, EDY, AUSKUNFT, GOTTSCHALK, DO ASK und wie sie alle hießen, waren nur Facetten einer zwar gewaltigen und höchst entwickelten Rechnerintelligenz, die jedoch keine eigenbestimmte, unabhängige Existenz führte, sondern nach der Pfeife ihrer Programmierer und Admins tanzte. Sartre hätte I-Net wahrscheinlich eine Existenz im Sinne seiner Philosophie zugestanden und die Wissenschaftler stritten sich seit Jahrzehnten, ob der Großrechner zwischen seinen elektronischen Schaltkreisen und neuronal-biologischen Netzstrukturen eine Persönlichkeit und ein Ich-Bewusstsein besaß oder diese nur perfekt simulierte. Der alte Turingtest funktionierte bei modernen KI’s längst nicht mehr, damit war aber noch kein abschließendes Urteil gefällt, ob der gigantische Rechnerverbund auch intelligent war. Für Fabia lag der Fall einfach: I-Net war bloß ein Werkzeug wie ein Hammer oder ein Schraubenschlüssel, hochkomplex zwar, aber eben doch nur ein Werkzeug, das allerdings gleichzeitig Milliarden von Dingen und Anfragen erledigen konnte und Millionen öffentlicher und privater goLEMs, Industrieanlagen und Haushalte steuerte. Sie mochte sich gar nicht vorstellen, was geschah, wenn die vor unter der spanischen Atlantikküste bis weit ins Meer hinein errichtete, unterseeische Rechneranlage ausfiel, weil ein Stück Mond auf sie und die 4-Milliarden-Einwohner-Megapole Marelona herabstürzte.

„Ich entschuldige die Verzögerung und bin nun bereit. Stelle deine Frage, Bürgerin … Fabia Winterfeld,“ sagte AUSKUNFT in seiner sonoren, aber gleichmütigen Stimme, die jeder der achtunddreißig Milliarden Menschen auf der Erde kannte. Die asketische Mönchsgestalt sah der Studentin dabei direkt in die Augen, als hätte sie allein seine Aufmerksamkeit. Die Farbe seiner Iris schillerte wie Bernstein.

„Warum habe ich auf meinem Kanal plötzlich keine Zuschauer mehr?“

„Aufgrund Paragraph 4, Abschnitt 2 der Notstandsverordnung der Second-Moon-Corporation, die die Regierungsgeschäfte übernommen hat und im weiteren 2MC genannt wird, ist mit sofortiger Wirkung jegliche private Nutzung des I-Netzes verboten und deaktiviert. Dies gilt auch für sämtliche Meinungs- und Nachrichtenkanäle. Allein dringende familiäre Kontakte sind in eng begrenztem zeitlichem Rahmen erlaubt, unterliegen aber den Zensurbestimmungen nach Paragraph 4, Abschnitt 7 der Verordnung und müssen einzeln angemeldet werden. Bitte habe für diese Maßnahme der 2MC Verständnis, Bürgerin Winterfeld“, erklärte AUSKUNFT so gelassen, als würde er nur den Wetterbericht vortragen. Dass in dieser prekären Lage der Notstand ausgerufen wurde, verwunderte Fabia nicht. Aber weshalb in Dreiteufelsnamen regierte mit einem Mal die 2MC? Ihr blieb die Luft weg und sie verstand plötzlich, warum Professor Rosenthal es so eilig hatte, sie zu sehen. Seine schlimmsten Befürchtungen waren in Erfüllung gegangen.

„Hast du noch weitere Fragen? Auch der Informationskanal unterliegt wegen der Notstandsverordnung und der momentanen Situation gewissen Einschränkungen und muss sich auf die nötigsten Grundfunktionen begrenzen. Ich empfehle dir nun dringend, Bürgerin, augenblicklich die für dein Stadtviertel vorgesehenen Schutzräume aufzusuchen.“

„Und ob ich noch Fragen habe!“, rief Fabia eilig, bevor AUSKUNFT die Verbindung einseitig trennte. „Seit wann gilt diese Notstandsverordnung? Und was ist mit dem Eurasischen Parlament geschehen?“ Sie konnte es nicht fassen. Erlebte ihr Land gerade einen Putsch? Der 2MC-Trust war der mächtigste Wirtschaftsverband der Welt. Er unterhielt I-Net, besaß das Patent auf die gorgeous Living Electronical Machines-Serie – die sogenannten goLEMs -, hielt das Transportmonopol, rüstete die Roboterarmeen aus, organisierte die Ernährung der noch immer dramatisch anwachsenden Erdbevölkerung und diktierte über seine Lobbyisten die Weltpolitik nach seinem Gutdünken. Aber das Konsortium, das doch im Moment alle seine Kräfte dafür bündelte, der Erde einen zweiten Mond zu schenken, hatte noch nie so offen eingegriffen oder gar die Regierungsgewalt übernommen.

„Das Parlament der Eurasischen Republik und seine geschäftsführenden Minister haben heute Morgen um 07:00 Uhr abgedankt und die Regierungsgeschäfte vertrauensvoll in die Hände des Aufsichtsrates der 2MC gelegt, der aufgrund der Weltlage den sofortigen Notstand ausgerufen und die Armeen in Bereitschaft gesetzt hat. Seit 07:05 Uhr kommt es südöstlich des Schwarzen Meeres zu ersten Kampfhandlungen mit der Indopazifischen Union. Die Raumflotte ist gestartet und auf dem Weg zum Mars. Bürgerin Winterfeld, suche nun auf der Stelle die Schutzräume auf. Nur dort bist du sicher. AUSKUNFT – Ende.“

Der Mönchsavatar von I-Net verschwand und Fabias Augreyes zeigten erneut den Fluchtweg aus ihrer Wohnung an. Sie schluckte und hatte das Gefühl, das Zimmer würde um sie kreisen. Sie hatte nicht geglaubt, dass sie nach den Horrormeldungen von eben noch von irgendeiner Nachricht schockiert werden konnte, aber dass zusätzlich zu dem in sechzehn Stunden herabstürzenden Mondbrocken auch noch der befürchtete Krieg mit den östlichen Nachbarn ausgebrochen war, ließ ihren Verstand wie einen Boxer nach einem unfairen Tiefschlag taumeln. Aber dann bemerkte sie, dass sie wirklich schwankte! Sie begriff: Ein Erdbeben erschütterte die Stadt und ließ den Wohnturm in seinen Grundfesten wanken. Der Küchenschrank öffnete sich. Teller und Tassen polterten heraus und zerschellten klirrend auf dem Boden. Der inaktive Omicron rollte unter dem Tisch hervor. Fabia war der Naturgewalt hilflos ausgeliefert. Sie suchte vergeblich Halt und stürzte schwer auf ihre Knie. Sie schrie schmerzerfüllt auf. Gleichzeitig fielen der Strom und auch der Augreye-Kontakt zu I-Net aus.

Dann war das Beben so schnell vorbei, wie es gekommen war. Es hatte nur zwei, drei Sekunden gedauert und sich doch wie eine Ewigkeit angefühlt. Die Klimaanlage sprang surrend an, Fabias Augreyes funktionierten wieder und der Thermix entschied sich, eine Portion Gulasch auszuspucken, die mangels Teller unter der Nahrungsmittelausgabe des verflixten Geräts wie Katzenfutter auf den Boden klatschte und merkwürdigerweise einen fauligen und fischigen Geruch verbreitete.

„Omicron … Status“, keuchte Fabia und holte auf diese Weise ihren kleinen goLEM aus dem Ruhemodus, in den sie ihn vorhin selbst verbannt hatte. Er erwachte, fiepte wie beleidigt und rollte sich einmal um sich selbst, damit sein Antennenhaupt wieder nach oben zeigte.

„Alle Systemprozesse laufen fehlerlos. Ich warte auf deine Befehle, Citoyen“, schnarrte er prompt mit seiner blechernen, hohlen Stimme, die von einem sündhaft teuren Sprachmodul in seinem Kugelbauch gebildet wurde das Fabia erst hatte erwerben müssen, da die Omicron-Reihe serienmäßig nicht mit einer Sprachausgabe ausgestattet war.. Die Studentin, die mehr um sich selbst als um die Funktionen ihres privaten goLEMs besorgt war, musste trotzdem über die anachronistische Anrede schmunzeln, die Samuel Rosenthal dem Kleinen wie einem Papagei beigebracht hatte. Citoyen – der im Gegensatz zum Bourgeois politisch interessierte und im Geist der Aufklärung aktive Bürger – das wusste Faibia aus dem Geschichtsunterricht, war die respektvolle Anrede, mit der sich die französischen Revolutionäre vor fast eintausend Jahren angesprochen hatten und die nun auch als Erkennungszeichen und Losung für den Geheimbund des Professors diente. Citoyen, wie passend war das für eine Einwohnerin der 3-Milliarden-Seelen-Megapole Paris, deren Wohngebiete halb Europa überdeckten!

[zum 4. Teil …]

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Faiabas Erwachen (Prolog – Teil 2)

[zum 1. Teil …]

„Guten Morgen, Professor, aber darf ich mich vorher noch anziehen? Sie sehen es nicht, aber ich stehe vollkommen nackt vor ihnen“, erwiderte die junge Studentin ruhig, obwohl sie sich ganz und gar nicht gelassen fühlte. Ihr Herz klopfte laut vor Aufregung. Der ältere Mann sah ihr überrascht in die Augen – das heißt, ihrem auf seine Pupillen projizierten Avatar, denn obwohl es für Fabia so wirkte, als würde Rosenthal schamlos in ihrem Badezimmer direkt vor ihr stehen, hielt er sich doch etliche Kilometer von ihr entfernt in seinem der Universitätsklinik angegliederten Labor auf, das alle dort nur als das Babel kannten. Ach, es war kompliziert, aber die Täuschung perfekt. Fabia zwinkerte kokett und lächelte verführerisch. Sie wusste, dass die dreidimensionale Projektion von ihr diese Bewegungen in Echtzeit und getreu nachahmen würde. Während sie sich eilig ihre Freizeitklamotten anzog und den ausgewaschenen alten, ihr viel zu weiten Sweater überwarf, den sie mal ihrem großen Bruder aus dessen Kleiderschrank gestohlen hatte und der das einzige Erinnerungsstück war, das sie von ihm besaß, ärgerte sie sich ein wenig über sich selbst. Ihr Verhalten war einer emanzipierten Frau nicht würdig. Und doch … Der Professor räusperte sich und sah verlegen zu Boden, als würde er ihr tatsächlich dabei zusehen, wie sie sich anzog.

„Sie haben die Nachrichten noch nicht gehört, Fabia? Diesmal ist es ernst und Sie müssen sofort zu mir!“, flehte er. Die Studentin sah ihm an, dass er sich Sorgen machte. „Nehmen Sie nicht die Metro, sondern kommen Sie, wenn möglich, mit einem Schweber. Auch wenn es länger dauert, ist der Luftweg sicherer. Ich warte hier auf Sie. Lassen Sie sich nicht zu viel Zeit.“

Der Professor beendete die Verbindung und sein Geisterbild klappte zusammen. Sofort schob sich eine Textmeldung von I-Net in den Vordergrund, die eine audiovisuelle Übertragung über den Regierungskanal ankündigte. In einem leicht durchsichtigen Rahmen, den ihr die Augreyes gegen die leere Wand warfen, auf die Fabia nun gewohnheitsmäßig sah, wenn sie mit einem Augenzwinkern durch die TV-Kanäle zappte, erschien der dunkelhäutige Pressesprecher der Earth Defense, ein glatzköpfiger Mann undefinierbaren Alters, der unter dem Spitznamen EDY bekannt war. Er wirkte besorgt, aber gefasst und vertrauenerweckend, strahlte Zuversicht und Entschlossenheit zugleich aus. Sie wusste, dass auch er kein echter Mensch, sondern nur ein Hologramm war, dessen Physiognomie man nach ausgeklügelten psychologischen Gesichtspunkten zusammengestellt hatte. Niemand wusste, wie der echte Sprecher aussah – Fabia stellte ihn sich immer untersetzt und dick vor, mit einem Stiernacken und kleinen Schweinsäuglein. Was EDY zu sagen hatte, erschreckte sie allerdings und brachte sie dazu, sich so schnell wie möglich anzuziehen.

„Bürger! Dies ist keine Übung. Der heutige Angriff der niederträchtigen Mars-Rebellen hatte zur Folge, dass ein Gesteinsbrocken mit etwa 2,5 Millionen Kubikkilometer Rauminhalt vom Mond abgesprengt wurde und sich nun in einer instabilen, enger werdenden Umlaufbahn um die Erde befindet. Der Mond selbst ist nicht in Gefahr, aber in exakt …“, die Stimme klang plötzlich metallen und künstlich, „16 Stunden und 24 Minuten …“, und kehrte zu ihrem normalen Tonfall zurück, „wird dieses kleine Teilstück über dem Atlantik ins Meer stürzen. Es ist trotzdem zu befürchten, dass der Impakt sowohl auf dem panamerikanischen wie auch auf dem afrikanischen und dem europäischen Festland schwerste Erdbeben der Stärke 10,5 und höher und extreme Tsunami-Wellen auslösen wird, die nicht nur die Inseln und Küsten, sondern alle Regionen der genannten Kontinente existenziell bedrohen; insbesondere auch die unterseeischen Rechenzentren des I-Net unter Marelona. Sie werden aufgefordert, unverzüglich die Ihrem Wohnbereich nächsten Schutzräume aufzusuchen. Ihre Augreyes werden Sie führen. Bleiben Sie ruhig, Bürger, Sie haben ausreichend Zeit, in Kontakt mit Ihren Liebsten zu treten und in den Bunkeranlagen Schutz zu finden. Warten Sie auf weitere Instruktionen. Bürger! Dies ist keine Übung! Der heutige Angriff der Rebellen …“ Der Pressesprecher begann damit, seine Katastrophenmeldung zu wiederholen. Gleichzeitig klappten weitere, sich teilweise überlappende Rahmen mit Fernsehprogrammen auf, die Livebilder aus aller Welt und hektische Reporter und Kommentatoren zeigten.

Fabia schaltete den Ton leiser und vergrößerte mit einem gezielten Blick eine Filmaufnahme vom Mond. Er sah ein wenig wie ein Apfel aus, von dem jemand ein kleines Stück abgebissen hatte. Ein paar Brocken schwebten durchs Bild, aber die Hauptmasse des von den Gravitationswellenkanonen abgetrennten Gesteins war längst auf dem Weg, in einer langgezogenen Kurve auf die Erde zu stürzen. Erschüttert versuchte die junge Frau die Größe des wie ein Damoklesschwert über ihrem Haupt schwebenden Mondbrockens einzuschätzen und welche Schäden er verursachen würde, aber ihre Einbildungskraft reichte dazu nicht aus. Trotz der Bilder, die ihr die Kontaktlinsen zeigten, blieb die Gefahr noch abstrakt. Vielleicht war es auch der Schock, aber sie blieb ruhig und gefasst. Sie schaltete alle Fernsehkanäle aus, aber I-Net zeigte ihr weiterhin den Countdown bis zum Impakt und blendete eine Fluchtroute zum nächsten Schutzraum ein.

Fabia starrte auf die rot blinkende Infografik, ohne sie richtig wahrzunehmen. Eine nie gefühlte Panik schnürte ihr wie ein dünner, messerscharfer Draht in den Hals. Direkt über ihrem Kehlkopf saß er und strangulierte sie, machte jeden Atemzug zu einem erstickten Röcheln. Ihre Hände fuhren zum Hals, als könne sie sich von dem eingebildeten Draht befreien. Dann atmete sie krampfend ein, schnappte wie ein Fisch auf dem Trockenen nach Luft. Wenn sie daran dachte, dass sie eben noch überlegt hatte, ob sie wohl genug Geld für eine weitere Schönheits-OP aufbringen konnte, wurde ihr ganz schlecht. Wie schnell solche Dinge vollkommen unwichtig wurden …

Jean Paul, sie haben es wirklich getan“, flüsterte sie, nachdem sie ihre Stimme wieder gefunden hatte. Mit dem Vornamen des Philosophen aus einer längst vergangenen Epoche aktivierte Fabia ihren nach ihm benannten I-Net-Tagebuch-Kanal, dessen von ihr selbst programmierte KI-Software getreu begann, ihre Worte für die Nachwelt und ihre Follower aufzuzeichnen, sie dabei übersetzte, um sie anschließend dem ausgefallenen Avatar, den die Studentin sich ausgesucht hatte, lippensynchron in den Mund zu legen.

„Gerade eben hielt ich es noch für vollkommen ausgeschlossen, dass mir so etwas passieren würde. Nicht heute, nicht morgen, nicht in zwanzig Jahren, nicht während meiner Lebenszeit. Das war undenkbar, also existierte es nicht. Heißt es nicht schon immer: ‚Nach mir die Sintflut‘? Der Weltuntergang ist doch etwas für die nächste oder die übernächste Generation, nicht für die eigene. Sollen doch unsere Enkel die Verantwortung für unsere Taten übernehmen, so wie wir die zerstörte Umwelt und den radioaktiven Müll unserer Vorfahren übernommen haben.“

Fabias Augreyes zeigte ihr die Statistik für ihr Online-Tagebuch, das sie auf den Namen Jean Pauls kleine Welt getauft hatte. Sie vermochte es sich kaum vorzustellen, aber sie hatte Publikum auf der ganzen Welt. Laut dem eingeblendeten Zähler waren es 5734 Personen, die trotz der gefährlichen Situation in diesem Moment einem älteren, schielenden Mann mit dicker Hornbrille, schütterem Haarwuchs, schlechten Zähnen und einer altertümlichen Pfeife zwischen den dicken Lippen dabei zuhörten, wie er in ihrer eigenen Sprache die Sätze formulierte, die Fabia im gleichen Moment in ihrer Wohnung flüsterte.

Eigentlich hätte ihr I-Net-Double Simone de Beauvoir heißen und wie diese aussehen sollen – eine unnahbare, stolze Frau, die ihre schwarzen Haare in einen todschicken Turban eingewickelt trug und kein eher schmuddliger Briefkastenonkel – aber die Avatarin der legendären Schriftstellerin und Feministin war nach Elisabeth Bennet die beliebteste und bereits so oft an Studentinnen der Genderwissenschaften vergeben, dass Fabia sich für Beauvoirs heutzutage eher unbedeutenden und außerhalb von spezialisierten – den klassischen Existenzialismus erforschenden – Fachkreisen nur äußerst selten als Avatar benutzten Lebensgefährten Sartre entschieden hatte, als sie vor ein paar Jahren wegen einer von Professor Rosenthal gestellten Semesteraufgabe aus einer Laune des Augenblicks heraus diesen typischen Studentenblog eröffnet hatte. Über Jean Pauls kleine Welt teilte sie sehr unregelmäßig ihre Gedanken und Empfindungen, ihre politischen Meinungen – so weit sie nicht der oft allzu besorgten und akribischen Zensur des I-Net anheim fielen – aber auch Gedichte und allerlei Berichte und Anekdoten aus ihrem Alltag an der Sorbonne mit. Sie hatte sich nicht vorstellen können, wen ihr Geplapper außer ihren Freuden und Bekannten noch interessieren könnte, aber der bescheidene Erfolg hatte sie doch ein wenig stolz gemacht. Gut, zehntausend Zuschauer auf ihrem sporadischen, recht exzentrischen Jean-Paul-Sartre-Augreye-Kanal waren bei einer Weltbevölkerung von ungefähr achtunddreißig Milliarden Menschen wirklich nicht viele, aber es waren ihre Zuschauer und sie empfand sich vor ihnen in der Verantwortung. Deshalb wollte sie sich auch von ihnen verabschieden, bevor sie ihre Wohnung verließ und deren Tür zum vielleicht letzten Mal hinter sich schloss. Sie bezweifelte, dass das Henri-Gouraud-Building den zu erwartenden Tsunami überstand. Als hätte er ihre Gedanken gelesen, sagte Sartre plötzlich:

„Ich fühle mich in die Welt geworfen, in dem Sinn, dass ich mich plötzlich allein und ohne Hilfe finde, engagiert in eine Welt, für die ich die gesamte Verantwortung trage, ohne mich, was ich auch tue, dieser Verantwortung entziehen zu können, und sei es für einen Augenblick, denn selbst für mein Verlangen, die Verantwortlichkeiten zu fliehen, bin ich verantwortlich“, stellte er kryptisch und ein wenig rechthaberisch fest.

[zum 3. Teil …]

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Faiabas Erwachen (Prolog – Teil 1)

Ab heute auf meinem Blog:

knoten

Teil II. der großen Brautschau-Saga:
Faiabas Erwachen

titel-Faiaba

Sechstausend Jahre sind vergangen, seit sich die hochentwickelte Kultur der Vorgänger in ihrer Hybris selbst vernichtet hat. Obwohl viele Länder der Welt dabei vollkommen zerstört wurden und die heute unbetretbaren Jenseitigen Lande im Westen bilden, sind die Vorgänger für die heutigen Völker nur mehr eine vage Erinnerung und ihr enormes technisches Wissen ist fast vollkommen vergessen. Allein Märchen und Sagen erzählen von ihnen.

Doch eine gewaltige Waffe hat den Weltuntergang der Vorgänger überstanden und bedroht die Menschheit. Es ist Maní, der schwarze Mond, der überraschend am Himmel aufgetaucht ist und in wenigen Monaten auf die Erde stürzen und alles Leben unter sich begraben wird.

Auch Fabia Winterfeld, eine junge Vorgängerin, hat die Selbstvernichtung ihrer Zeitgenossen im Kälteschlaf überlebt. Das Wissen der blonden Schönheit ist die einzige Chance, das drohende Ragnarök zu verhindern. Aber ihre eisige Ruhestätte befindet sich tief in den Katakomben der alten Universität von Pars, die mitten in den Jenseitigen Landen liegt.

Eine Gruppe mutiger Abenteurer, unter ihnen der Brautwanderer Half, wagt den Wettlauf gegen die Zeit und dringt verfolgt von alten und neuen Feinden unter großen Mühen und Gefahren in die todbringenden Gebiete im Westen vor, in denen sich die Natur in unvorstellbarer Weise verändert hat und der teuflische Dämon Inet auf neue Opfer lauert …

Teil I. der Saga, „Meister Siebenhardts Geheimnis“, ist als E-Book und als Taschenbuch überall im Buchhandel erhältlich.

knoten

Prolog
5880 Jahre vorher

In den Marskolonien der Indopazifischen Union herrschten Chaos und Zerstörung. Aber ihr Angriff erfolgte auch an diesem Morgen pünktlich und präzise. Wie immer schlugen die ersten Gravitationswellen aus ihren im Stickney-Krater auf Phobos stationierten Kanonen um 06:45 Uhr auf dem irdischen Mond ein und zehn Sekunden später begannen die Sirenen auf den Wohntürmen und öffentlichen Gebäuden der Megapole Paris zu heulen.

Omicron, der kleine private Mehrzweck-goLEM der Studentin Fabia Winterfeld, schaltete ebenso prompt in den Notfallmodus. Aufgeregt rollte er schwankend durch ihre vollgestellte Einzimmerwohnung und gab fiepende, panische Geräusche von sich. Offenbar kam dabei auch sein Orientierungssinn ein wenig durcheinander, denn der Robot donnerte zuerst gegen die Küchenzeile und suchte dann protestierend Schutz unter dem niedrigen Esstisch.

„Überrangprotokoll Fabia!“, rief die junge blonde Frau eilig. „Omicron, Standby.“

Etwas klickte und rasselte im Inneren des Robots, dann froren seine hektischen Bewegungen ein und ein rotes Licht leuchtete an seiner Außenhülle. Fabia seufzte. Jeden Morgen veranstaltete Omicron das gleiche Theater und jedes Mal vergaß sie am Abend vorher, ihn vorsorglich in den Ruhemodus zu versetzen. Sie hatte schon mehrmals mit dem Wartungsservice der Universität gesprochen, ob man den goLEM nicht etwas weniger empfindlich einstellen konnte und es war ihr auch von dem netten Mitarbeiter immer wieder versprochen worden, man würde einen Delta vorbeischicken. Aber bislang hatte sie immer vergeblich auf eine der wieselflinken Technikdrohnen gewartet, die an glattrasierte Vogelspinnen erinnerten. Der Wartungsservice hatte wahrscheinlich in diesen Zeiten Wichtigeres zu tun, als sich um die kleine Haushalts- und Medizinmaschine einer Studentin zu kümmern. Sie konnte Omicron aber auch nicht einfach ausgeschaltet lassen, weil unter Umständen ihr Leben von seinen Sensoren und Funktionen abhing. Trotzdem genoss Fabia den kurzen Moment der Ruhe. Sie wartete, bis auch die Sirenen endlich schwiegen, dann kletterte sie aus ihrem Bett, das automatisch von der elektronischen Raumkontrolle mit einem unangenehmen Quietschen in die Wand zurückgezogen wurde.

„Vielleicht sollte ich die Kugellager mal wieder ölen lassen“, dachte sie und vergaß ihren Gedanken sofort wieder, denn der jungen Frau wurde gleichzeitig schwindlig. Ihre Umgebung geriet für sie heftig ins Schwanken und sie musste sich am kleinen Bücherbord festhalten, um nicht zu stürzen. Fabia wusste nicht, ob der Eindruck durch ihre morgendlichen Kreislaufprobleme entstanden war oder etwa doch durch eine der Gravitationswellen, die ihr Angriffsziel verfehlt und zufällig das Studentenwohnheim getroffen hatte. Sie schloss für ein paar Sekunden die Augen und atmete tief ein. Das Gefühl, auf den Planken eines schwankenden Schiffs zu stehen, verschwand so schnell wie es gekommen war. Erleichtert stieß sie die Luft aus.

Fabias erster Weg führte sie zu dem veralteten Lebensmittel-Dehydrator und -Zubereiter, dem der Vorbesitzer der Wohnung scherzhaft ein prähistorisches Windows-30X-Betriebssystem unterstellt hatte. Sein Ratschlag hatte gelautet, fest mit einem Hammer von oben auf die Außenhülle zu schlagen, wenn das Gerät ein Croissant und einem Milchkaffee produzieren sollte. So verbeult, wie das Ding aussah, hatte er das offenbar auch einige Male ausprobiert. Leider funktionierte der unförmige Kasten dadurch selten so, wie er sollte und erschuf statt einem französischen Frühstück die seltsamsten und ungenießbarsten Nahrungsmittelkombinationen.

Tagsüber aß Fabia in der Mensa, aber morgens war sie auf den Thermix angewiesen. Auch heute versuchte sie vergeblich, das altersschwache Gerät durch Rütteln zu bereden, ihr einen starken Morgenkaffee zuzubereiten. Stattdessen füllte es eine durchsichtige Brühe in die bereitgestellte Tasse, die wie eine Mischung aus Earl-Grey-Tee und Kohlsuppe schmeckte. Aber sie war wenigstens warm und mit ein wenig Süßstoff gewürzt und auch ihr Koffeingehalt schien zu passen.

Fabia verzichtete auf einen weiteren Seufzer und stellte sich an das einzige, wegen der Klimaanlage nicht zu öffnende Fenster ihres billigen Studentenappartements im 123. Stockwerk des etwas heruntergekommenen Henri-Gouraud-Buildings im Weichbild der Innenstadt von Paris. Eigentlich war der Blick aus den etwas trüben Scheiben auf die französische Megapole von hier oben atemberaubend – man konnte bei klarem Wetter sogar die Kunststoffkopie des Eiffelturms in der Ferne erkennen, die im letzten Jahrhundert nach dem entsetzlichen pazifischen Krieg, der praktisch ganz Südostasien radioaktiv verseucht hatte, errichtet worden war – aber gerade schob sich wieder mal eine der vielen gewaltigen Nachrichtentafeln, die wie eine Besatzungsarmee über der Stadt schwebten, an dem Hochhaus vorbei und verdeckte die Aussicht, wegen der allein Fabia die schmuddelige, kleine Bude gemietet hatte.

„Der Mond braucht Männer!“, las Fabia zornig und stirnrunzelnd, während sie an ihrem scheußlichen Getränk nippte und sich dabei die Lippen verbrannte. „Der Mond braucht SIE! Bewerben Sie sich noch heute, denn morgen, Männer, kann es bereits zu spät sein.“ Die Second-Moon-Corp., kurz 2MC, der mächtigste und größte Industrie- und Wirtschafts-Trust der Welt, machte mal wieder Werbung für ihr gigantisches Weltraumprojekt, im Wettlauf gegen die Zeit oben im Orbit einen zweiten, künstlichen Trabanten zu errichten, bevor der natürliche Mond durch die Waffen der Kolonisten vernichtet werden würde. Die täglichen Angriffe mit ihren experimentellen Gravitationswellenkanonen hatten seine Struktur bereits existentiell angegriffen und er torkelte auf einer unsicheren Umlaufbahn um die Erde. Würde er tatsächlich zerbrechen und seine Einzelteile als glühende Meteore auf die Menschheit herabregnen, wäre der Weltuntergang gekommen. Aber noch hielt der Mond den steten Erschütterungen tapfer stand und Fabia hoffte, dass er das noch eine ganze Weile tat. Zumindest bis die 2MC ihr Projekt beendet und einen Ersatz geschaffen hatte, der die Erdrotation abbremsen würde, wenn sein natürliches Pendant irgendwann fehlte.

Aber welcher Marketing-Praktikant hatte denn diesen frauenfeindlichen Spruch verbrochen? Die Studentin, die an der Pariser Uni neben Theoretischer Kybernetik und Künstlicher Intelligenz im Nebenfach Genderwissenschaften belegt hatte, ärgerte sich über die Werbeeinblendung der Moon Corp., die gerade – als ob sie sie verhöhnen wollte – auf der fliegenden Tafel muskelbepackte Testosteronbündel zeigte, die am Metallgerüst des künstlichen Trabanten arbeiteten und aus stahlblau funkelnden Augen heroische Blicke gen Sternenhimmel richteten. Seit den Anfängen der Frauenemanzipation waren nun beinahe fünfhundert Jahre vergangen und noch immer benötigte der Mond ausgerechnet Männer! Einfach widerlich. Fabia hatte Lust, sich auf der Stelle bei der Pressestelle der Gleichstellungsministerin zu beklagen.

Doch plötzlich unterbrach das zentrale I-Net die nachfolgende Hundefutterreklame auf der schwebenden Werbetafel und brachte eine Notfallmeldung. Alle Bürger von Paris wurden aufgefordert, unverzüglich ihre Augreyes einzuschalten, falls sie dies noch nicht getan hatten, und auf eine wichtige Nachricht der Earth Defence zu warten. Wie alle Bewohner der Megapole trug auch Fabia ihre Augmented-Reality-Kontaktlinsen vierundzwanzig Stunden am Tag und aktivierte sie gehorsam durch ein bewusstes Nasenzucken. Die Augreyes versuchten sofort Verbindung mit dem Netz aufzunehmen und blendeten zusätzlich in den Blick der Frau auf die langsam vorbeiziehende Werbetafel vor ihrem Fenster das Standby-Symbol von I-Net ein; eine sich um sich selbst drehende, altertümliche Computerplatine. Es sah aus, als würde das Logo direkt vor Fabia in der Luft schweben und sie müsse nur den Arm ausstrecken, um es zu berühren. Was frühere Generationen für Magie gehalten hätten, war für sie nur ein Teil ihres alltäglichen Lebens. Sie konnte sich nicht vorstellen, wie die Menschen früher ohne die Möglichkeiten der virtuellen Realität, durch die man buchstäblich mit einem Augenzwinkern Verbindung mit der ganzen Welt aufnehmen konnte, gelebt hatten.

Während die Studentin ungeduldig auf das Online-Signal des weltweiten Computernetzes, dessen Serveranlagen in auf -250° C herunter gekühlten künstlichen Höhlen unter der iberischen Halbinsel und der nördlichen Atlantikküste standen, wartete, ging sie zu ihrer engen Nasszelle, schüttete den Rest ihres scheußlichen „Kaffees“ in die Toilette und machte ihre Morgenwäsche.

„Irgendetwas scheint nicht zu stimmen“, wunderte sie sich, denn solche Verzögerungen beim Einwählen ins Netz waren nicht normal. Aber dann, als sie sich gerade nackt im Spiegel begutachtete und überlegte, ob sie sich noch einen weiteren Eingriff leisten könnte, um ihr kritisch betrachtet doch etwas zu ausladendes Gesäß in Form bringen zu lassen, funktionierte der Kontakt doch. Bevor sich allerdings I-Net melden konnte, erreichte sie ein Prioritätsanruf aus der Uni. Vor ihren Augen klappte die äußerst echt wirkende Gestalt ihres Doktorvaters auf, von Fabias Augreyes halb unter die tropfende Dusche gezaubert. Sie kicherte und war froh, dass ihm in diesem Augenblick nicht sie selbst, sondern ihr vollständig bekleideter, geschminkter und nur leicht aufgehübschter Avatar vor den Augen stand.

Bonjour, Fabia“, begrüßte sie Dr. Samuel Baruch Rosenthal, der führende Biokybernetik-Wissenschaftler der westlichen Hemisphäre. „Wie ich sehe, sind Sie schon auf. Ich muss Sie unbedingt und sofort sprechen, es ist äußerst dringend. Kommen Sie so schnell wie möglich zu mir ins Babel.“

[Zum 2. Teil …]

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Ein kleiner Werkstattbericht (5)

Brautschaubanner

Etwas ist noch nachzuholen:

Neben meinem Roman „Aber ein Traum“ und meinem Zyklus „Jahrmarkt in der Stadt“ ist dieser Blog von einem weiteren meiner Werke  geprägt, in das ich sehr viel Herzblut und Arbeit gesteckt habe (Vielleicht zu viel). Es ist die spannende Fantasy- und Science-Fiction-Romantrilogie Brautschau, an dem ich mit Vergnügen schreibe. Ich bin da wie Dr. Jeckyll und Mr. Hide – hin- und hergerissen zwischen E und U. Wahrscheinlich werde ich deshalb als Autor von niemandem ernst genommen…

Brautschau-Titel

Titelbild

Nachdem ich zwischen August ’13 und Januar ’14 an jedem Dienstag die ersten 6 Kapitel von Meister Siebenhardts Geheimnis, wie der Erste Teil der Brautschau-Triologie heißt, in homöopathischen Dosen ins Netz stellte, ließ ich mich in jugendlichem Überschwang dazu verleiten, im Anschluss den „Prolog“ zu Brautschau folgen zu lassen, der zwanzig Jahre vor der Haupthandlung spielt. Der Prolog ist mit seinen etwa 130 Buchseiten ein eigenständiger Roman und kann selbstverständlich auch als ein solcher gelesen werden.

Ich veröffentlichte allerdings den Prolog nicht vollständig, sondern ließ absichtlich den Schluss weg. Mich interessierte, ob ich irgend einen Leser gefunden hatte, der nach der Fortsetzung verlangte. Das Ergebnis war so niederschmetternd, dass ich im Anschluss darauf verzichtete,  diesen Schluss und die nächsten Kapitel von Meister Siebenhardts Geheimnis in den Blog zu setzen oder als E-Book zu verschenken. Selbstverständlich hatte niemand sich der Mühe unterzogen, meine Literatur zu lesen, die ich hier so freigiebig anbiete. Es ist vollkommen egal, was ich poste. Diese Erkenntnis musste ich erst einmal verdauen und verarbeiten, begreifen, dass ich hier fast ausschließlich für mich selbst blogge.

hintergrund brautwegAber ich kann nicht aus meiner Haut. In der letzten Woche habe ich eine neue Geschichte aus der Welt von Brautschau begonnen, die am südöstlichen Rand des Landes in der Stadt Karukora spielt. Deshalb wird es auch Zeit, endlich den Prolog zu beenden. Ich werde seinen Schluss morgen bloggen und ab sofort gibt es den Prolog gemeinsam mit den ersten 6 Kapiteln von Meister Siebenhardts Geheimnis, als umfangreiches E-Book in einer ZIP-Datei (beinhaltet die epub- und die azw-Version des Textes) über obigen Link oder auf der Texte/Kontakt-Seite.

Mag sein, dass diese wirklich schönen und spannenden Geschichten jetzt einen Leser finden. Die Hoffnung: Sie stirbt zuletzt.

Brautschau-Karte2

Die Welt von Brautschau

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Der verlorene Einstieg

»Ihm wurde bewusst, dass er bereits aus einem nicht erinnerten Traum heraus jede plötzliche Bewegung vermied, […]«

Aber ein Traum“, 1. Kapitel

ArabeskeIn diesem Satz aus dem ersten Absatz des Romans wird auf einen Traum von Jonas Habakuk angespielt, der ursprünglich den Prolog bilden sollte. Dieser Einstieg war als arabesker Eingangsmythos gedacht, der in einer Allegorie den inneren Zusammenhang der Handlung erzählen sollte.

Doch wie ich schon ausgeführt habe: Erzählte Träume sind langweilig. Nachdem ein paar Testleser von diesem Prolog abgeschreckt wurden und ihn als eine Art von pampigem, zähem Grießbreirand auffassten, durch den sie sich erst zu fressen hatten, bevor sie in das „Schlaraffenland“ des Textes gelangen konnten – einer sogar am Prolog scheiterte – ließ ich ihn weg. Mir wurde deutlich, dass der Roman durch ihn nicht gewann.

Den Traum später in den Roman einzufügen, macht auch keinen Sinn, weil er dann nur unnötig retardiert. Durch diese Auslassung wird der Plot zwar etwas undurchsichtiger, aber das kann dem Interesse ja nur zuträglich sein.

Ich will den Leser aber nicht bevormunden: Wer den Prolog dennoch lesen will, kann es machen; es ist aber auch kein Fehler, es nicht zu tun. Im Film nennt man das eine nicht verwendete Szene, die dann plötzlich wieder im ‚Director’s Cut‘ auftaucht. Da ich zudem zu den Autoren gehöre, die einen einmal geschriebenen Text ungern verkommen lassen:

Hier ist nun das verlorene Kapitel. Es ist ein Traum, den Jonas im Erwachen vergessen wird:

Einstieg

Eine Stimme spricht Worte, die ich nicht verstehe. Sie klingt kraftvoll und streng. Sie fordert Gehorsam. Ist das wirklich meine Stimme?

Fünf Männer sitzen schweigend auf weißlackierten Rohrstühlen in einem leeren fensterlosen Raum im Halbkreis um einen Fernseher. Das Gerät steht ohne Unterbau auf grau gesprenkeltem und schmutzigem Linoleum. Sein Stromkabel ragt wie ein Ausrufezeichen ins Zentrum des halben, etwas abgeflachten Sitzkreises. Als wäre es absichtlich so ausgelegt, teilt es als geflochtene Symmetrieachse den Raum und zugleich den Halbkreis aus Stühlen und Männern in Viertel. Zwei der Männer, die einen Anzug tragen, hocken zur Linken, zwei zur Rechten. Auf den Graubärtigen zwischen ihnen deuten die drei platten Metallfinger des Steckers. Ich weiß nicht, ob zuerst die unbequemen Stühle im Halbkreis standen oder sie von den Männern mitgebracht wurden; auch nicht, ob der Fernseher einmal dem Raum, der nun so verwahrlost und staubig wirkt, als wäre er Jahrzehnte leer gestanden, seinen Namen gab. Aber das funktionslose Gerät beherrscht das so genannte ‚Fensterzimmer’.

Woher weiß ich, wie der Raum heißt? Ich war noch nie hier, da bin ich mir sicher.

Der Fernseher ist schon seit einer kleinen Ewigkeit tot und blind, er hat kaum mehr eine flüchtige Erinnerung an ehemals Gezeigtes bewahrt. Die Blicke der Männer kreuzen sich an der Mattscheibe wie Sternstraßen an einem Denkmal. Obwohl sie so exakt wie von einem besessenen Geometer ausgerichtet im Raum sitzen, scheinen sie kaum voneinander Notiz zu nehmen. Dabei sehen sich vier der Männer verblüffend ähnlich, als wären sie, wenn es so etwas gäbe, eineiige Vierlinge. Sie sind alle jung und auffallend schön, faltenlos, wie von einem Präraffaeliten gezeichnet, haben sie engelsgleich lange hellbraune Haare, in der Mitte gescheitelt. Sie tragen die gleichen dunklen Anzüge, sitzen mit gekreuzten Beinen, die Hände auf den Oberschenkeln. Würde nicht ab und an einer von ihnen blinzeln oder hüsteln, könnte man sie für Schaufensterpuppen halten, mit denen sie auch eine gewisse Geschlechtslosigkeit und den nichtssagenden Gesichtsausdruck teilen. Der stämmige alte Mann, der zwischen ihnen im Brennpunkt der von den Stühlen gezogenen Parabel sitzt, hat nichts mit ihnen gemein, er sieht ihnen auch nicht ähnlich. Er ist, wie ich erst jetzt bemerke, vollkommen nackt. Unter dem zwischen die weißen Metall-Lehnen gequetschten Schmerbauch ragt ein dicker, verschrumpelter Alte-Männer-Penis aus grauem lockigen Haar, das wie ein mächtiger Strom über den scharf hervorspringenden Bauch und den nach außen gestülpten Nabel wächst, um auf der Brust in ein breites Delta starker Behaarung zu münden. Würde sich jemand die Mühe geben, die vorgegebene Linie des Stromkabels exakt zu verlängern, würde er genau auf das Geschlecht des Alten stoßen.

Eine Stimme wiederholt fordernde Worte, die ich nicht verstehe, in einer vokalreichen Sprache gesprochen, die ich nicht kenne. Noch einmal: Ist es meine Stimme? Mir scheint es so. Und wenn ja, wo in diesem Raum bin denn ich? Wo halte ich mich auf, wie passe ich in die Symmetrie dieser – mir fällt kein anderes Wort ein – Beschwörung? Ich sehe alles, jede Kleinigkeit, gleichzeitig von allen Seiten, auch von unten. Ich fühle mich wie eine ruhelose Seele auf Wanderschaft, wie ein Gas, das an allem Anteil hat, ohne mit der Umgebung zu reagieren, träge wie Argon. Auch wenn es vielleicht ein Fehler ist, versuche ich mich im Wortsinne zu konzentrieren.

Jetzt hebt der nackte Alte den Kopf, starrt auf einen unbestimmten Punkt über dem Fernseher. Seine breiten Lippen bewegen sich. Er flüstert die Worte mit, die von mir zu stammen scheinen. Er ist mein Souffleur.

Fünf, die Einer sind. Vier Opfer, ein Sünder. Die Stimme, die spricht.“

Der Nackte sieht in meine Augen und erschrickt. Sein ganzer Körper zuckt wie unter einem Peitschenhieb zusammen. Er scheint meine Anwesenheit erst jetzt entdeckt zu haben. Irgendetwas läuft ihm sichtlich aus dem Ruder, seine Stirn legt sich in sorgenschwere Falten, er presst die Lippen zusammen. Im gleichen Augenblick gerät die Luft über dem Fernseher kreisend in Bewegung, sie verändert Brechung und Farbe, als würde sie über einer heißen Wasserfläche aufgewühlt. Innen drin in diesem heißen Mahlstrom erscheint ein Bild, erst verwischt und flimmernd, dann deutlicher werdend. Es ist die auf dem Kopf stehende, extrem gequetschte Vision eines rohen monolithischen Bauwerkes. Es kommt mir bekannt vor, aber ich kann es nicht einordnen. Ich meine, die Männer haben diese Erscheinung beschworen, auch wenn ich den Grund dafür nicht verstehe. Diese Fata Morgana ist wie eine Gedankenblase in einem Comic, als überfalle den toten Fernseher plötzlich die quälende Erinnerung an ein ehemals gezeigtes Bild.

Gleichzeitig endet der Eindruck meiner Allgegenwart. Der Blick des Alten hat mich gefesselt: Ich schrumpfe in mich selbst zurück, entdecke die Schwere meiner Körperlichkeit. Ich taste mich einen unsicheren Schritt nach vorn. Nun bin ich nicht mehr eine schwebende Seele über dem Geschehen. Ich bin wirklich – und auch ich bin nackt. Ich kann die dumpfe Luft des Raumes riechen. Die feuchte Hitze, die in ihm herrscht, lastet wie Nadelstiche auf meiner Haut. Obwohl ich jetzt direkt hinter dem kaputten Fernseher stehe und über ihn hinweg durch die transparente Manifestation in die Augen des Graubarts sehe – also mich in die Symmetrie des Ortes perfekt einfüge – bin ich ein unerwünschter Fremdkörper. Das weiß ich, denn ich gehöre nicht hier her. Ich spüre es: Ich bringe Gefahr. Der nackte Alte zieht unwillig und angeekelt die Mundwinkel herab. Von meiner plötzlichen Anwesenheit völlig aus der Konzentration gebracht, blinzelt er und die flackernde Vision über dem Fernseher verblasst.

Fünf sollen es sein“, wiederholt er mit pfeifender Lunge, „ein Kreis, der keiner ist, eine Öffnung. Vier, die das Band halten, einer der spricht. Vier Opfer, ein Sünder. Er geht.“ Er atmet nun röchelnd. Diese Worte sagen zu müssen, hat ihn offenbar völlig erschöpft. Doch er setzt noch einmal an; er benötigt mehrere Anläufe, bis ich ihn verstehe.

Du bist zu früh. Das Tor ist noch geschlossen. Es wird uns zerreißen.“ Er schüttet verzweifelt und auch enttäuscht den Kopf. Das Bild des auf dem Kopf stehenden archaischen Steinhaufens verschwindet so plötzlich, wie es erschienen ist. Die zwei Zwillingspaare im Anzug sacken in sich zusammen. Jetzt reißt einer überraschend sein Haupt nach oben. Das eben noch glatte, nichtssagende Jünglingsgesicht ist von entsetzlichen Schmerzen gefoltert und zu einer Fratze entstellt. Aus seinem Inneren scheint eine andere Person nach außen zu drängen, drückt gegen die eben noch leere Larve und drückt ihr die Züge einer Person auf, die ich kenne. Blut strömt wie ein Sturzbach aus der Nase, rinnt über Mund und Kinn, besudelt den Anzug. Der eben noch engelsgleiche Jüngling kneift verzweifelt die Augen zusammen und auch aus ihren Winkeln tritt nun Blut. Er weint es. Erschrocken will ich zurückweichen, schreien; aber die Luft um mich hat sich zu einem dicken, zähen Honigseim verwandelt, gegen den ich kaum ankämpfen kann. Ich kann dem Grauen nicht entkommen, nicht einmal die Augen schließen. Gleichzeitig fühle ich, dass dies nicht meine Schmerzen sind. Ich bin fern und fremd: Ich gehöre nicht hierher.

Auch die drei anderen krümmen sich in Agonie auf den klapprigen Stühlen, verwandeln sich in andere, die aus ihnen herausplatzen wie ein Schmetterling aus seiner Puppe. Einer verliert das Gleichgewicht, kippt mit dem Stuhl um und stürzt, ohne sich mit den Händen abzufangen, schwer zu Boden. Um seinen Kopf bildet sich eine Blutlache. Trotzdem ist es vollkommen still in dem Raum, als könne die dicke Luft, die mich bei jeder Bewegung und auch am Atmen hindert, keinen Schall weiterleiten. Nur der Alte sitzt auffallend ruhig im Zentrum dieses Sturms aus Schmerz und Angst. Er allein wirkt unberührt von all dem Horror. Er wirkt nachdenklich. Dann scheint er sich entschieden zu haben, hebt entschlossen die Hand und deutet auf mich. Wie ich sehe, hält er einen Zweig; es ist ein begrünter Eichenzweig.

Du musst gehen, bevor es schlimmer wird“, flüstert er. Ihn allein kann ich hören. Seine Worte stehen so deutlich vor mir wie eine Schrifttafel in einem Stummfilm. Eine Art Lichtstrahl entfährt den schmalen Blättern des Zweiges, einem geworfenen Messer gleich. Auch diese scharfe Klinge aus Licht hat Mühe, die zähe, dampfige Atmosphäre zu durchdringen. Aber sie gleitet langsam und beharrlich auf mich zu. Ich will ja fliehen, doch jetzt kann ich mich überhaupt nicht mehr bewegen. Gefesselt stehe ich starr. Eine Erinnerung taucht in mir auf, von ganz weit weg, von der anderen Seite der Mauer. Sie ruft mich mit der Stimme einer Frau, aber sie hat nicht die Kraft mich zu fangen. Noch kann ich dieses rettende Seil nicht greifen, aber ein Wort taucht auf meiner Zunge auf. Ich spreche es tonlos, bevor mich die Klinge berührt. Mein Herz rast und der Alte lächelt, nickt anerkennend. Dann trifft mich das heiße Licht, schneidet sich in einer Explosion aus Pein in meinen Unterleib wie in weiche Butter, durchdringt ihn mühelos. Es hinterlässt rasende Schmerzen tief unten im Rücken, Schmerzen, die mich schreien machen. Den Schrei kann ich nicht hören. Ich kippe nach hinten, schließe im Fallen die Augen.

Hier bin ich tot.

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